Я публике не стану угождать.
Ее, как дождик, можно переждать.
Она – туманность, мнение, молва.
А у меня скалистые слова.
Их камни крови обтесал поток,
Мне каждой буквы дорог завиток.
А публика, блудя в добре и зле,
Всего лишь блик на той скупой скале.